Сергей Волков - Пасынок судьбы. Искатели
Я кивнул, не отрываясь от бутылки.
- Ну, тогда все! Больше сегодня не пей, лучше поспи, а то рожа у тебя… Да, все пластыри поотлепи - шеф этого не любит! Так и иди с побитой рожей - синяки украшают мужчину! Ну, все, я поскакал, пока!
Виталик ушел. Я, окрыленный перспективой получения работы, а больше всего, наверное, выпитым пивом, с утроенной силой взялся за уборку.
Провозился я почти час. Когда, наконец, квартира приобрела более-менее божеский вид, в дверь снова позвонили.
Пришел Витька. Он не ночевал дома - его утащила к себе та самая блондинка, с которой я пил на брудершафт. Выглядел мой сосед помято, но бодро - успел похмелиться, и теперь пришел похмелять меня. Великих трудов мне стоило отказаться от заманчивого предложения: «Серега! Всего по пятьдесят граммов, здоровья, в натуре, ради!» и спровадить Витьку домой, спать.
В холодильнике я неожиданно обнаружил две пачки пельменей, принесенных вчера кем-то из собутыльников, поел, принял душ и почувствовал себя достаточно хорошо, чтобы поспать.
Перед сном в голове моей, отравленной алкогольными парами, события последних дней сплелись в причудливую вереницу сюжетов какого-то невиданного блокбастера. Завывали в подземельях сатанисты, оскалясь, шли в атаку бомжи с топорами, косами и вилами, звенел молот небесного кузнеца, и взгляд амулетова ока прожигал мне череп, словно раскаленная спица.
Около восьми вечера меня разбудил дверной звонок. Я, взлохмаченный и помятый со сна, открыл дверь. На пороге стоял высокий, широкоплечий чернявый парень в джинсовой куртке на меху. Круглые, совиные глаза его некоторое время блуждали по моему лицу, словно оценивая. Наконец, он нетрезвым голосом сипло сказал:
- Братан, водички попить не будет?
Сбитый с толку, до конца не проснувшийся, я машинально кивнул, прошел на кухню, налил в чайную чашку воды из остывшего чайника и вернулся к двери.
Мой визитер стоял, покачиваясь, уже в прихожей. Он принял чашку, глотнул и спросил, плохо выговаривая слова:
- Один живешь?
- А что? - я уже тысячу раз пожалел, что связался с этим типом.
Недоброе предчувствие овладело моей душой, да и держался гость странно, явно не вода привела его в мой дом.
- Тебя ведь Серега зовут? Мне про тебя Гоша говорил! - парень держал теперь чашку чуть на отлете, криво, и вода проливалась на пол.
- Ты пей, раз просил! - сказал я и почему-то испугался.
- Мы тут, у тебя, забухаем с пацанами! - не обращая внимания на мои слова, не то спросил, не то объявил мне парень, сунул мне чашку и сделал движение, намереваясь снять куртку.
- Нет! У меня вы пить не будете! - решительно сказал я, поставил чашку на тумбочку и твердо заявил: - Все, уходи, у меня не блат-хата! Пока!
- Ты че, козел? - с обидой спросил парень, наливаясь пьяным бешенством. - Да кто тебя, волка тряпочного, спрашивать будет?! Да я тебе…
Он приоткрыл дверь и крикнул во тьму подъезда:
- Братва, заходи, мы тут сёння бухаем!
- Ты что, охренел? - крикнул я, бросаясь к нему. - Пошел ты…
Он резко обернулся и не сильно, коряво размахнувшись, засветил мне кулаком в правый глаз.
- Сучок! Да я таких, как ты…
Бам! Я отмахнулся, врезав парню в челюсть, но удар пришелся вскользь, и он устоял на ногах.
«Сейчас сюда вломится братва, а завтра в „Дежурной части“ появится сообщение: „В своей квартире, на такой-то улице обнаружен труп молодого мужчины с признаками насильственной смерти. Тело погибшего изуродовано до неузнаваемости, в квартире следы погрома…“, ну и так далее…» - подумал я.
Все это пронеслось в моей голове меньше чем за одну секунду, во время которой из подъезда в открытую дверь заходил второй из незваных гостей.
«Их много!», - в панике сообразил я, бросился в комнату, сунул руку под матрас, нашарил рукоять и вытащил наружу нож, который купил года два назад специально для таких вот случаев.
Нож мой, изготовленный народными умельцами одного из московских заводов из стали, с ручкой из оленьего рога, широким блестящим лезвием, «акульим зубом» и глубокой канавкой кровостока, выглядел очень и очень устрашающе. От знакомых я знал, что такие ножи милицией почитаются за холодное оружие, и за их хранение дают год, поэтому и прятал тесак от посторонних взглядов.
Я решительно сжал пальцами костяную рукоять и двинулся к двери, но тут мне навстречу из прихожей шагнул второй «братвец» - белобрысый, в кожаной куртке, с какими-то свинячьими глазками на пухлом лице. Увидев у меня нож, он побледнел и поднял в испуге руки, словно отталкивая.
- Братан, все! Не надо, только не убивай никого! Мы уходим! Все нормально!
- Порежу! - истошно заорал я, размахивая длинным, широким, сверкающим ножом, как мачете.
Белобрысый в ужасе шарахнулся в прихожую, я сунулся за ним, но тут из кухни появился чернявый с горящими злобой глазами и с табуреткой в руке.
- Убью! - он замахнулся и швырнул табуретку, целясь мне в голову.
Я успел нырнуть обратно в комнату, и меня не задело. Табуретка с грохотом ударилась о притолоку, посыпалась штукатурка.
«Их всего двое!», - понял я, повеселел и, выставив нож перед собой, шагнул в прихожую:
- Убирайтесь, суки! Порежу!
- Да че ты, гнида! - чернявый, пьяно куражась, двинулся на меня, но второй парень, более трезвый, перехватил его:
- Куда ты, дурак! Он же тебя… И мне:
- Братан, извини! Мы уходим, все нормально!
- Ни хрена себе - нормально! - присвистнул я, опуская нож.
- Ты, сука, убери нож, и я тебя сделаю! - заорал чернявый и забился в руках своего друга, намереваясь вырваться.
- Я у себя дома! - крикнул я ему в ответ. - Хочу - нож возьму, хочу - топор!
При упоминании топора белобрысый опять побледнел и потащил чернявого из квартиры, не переставая извиняться. Захлопнулась дверь, и я остался один.
Поставив табуретку посередине прихожей на ножки, я сел на нее и закурил. Меня трясло - нервы, расшатанные алкоголем, плохо перенесли визит «братвы».
А из подъезда тем временем слышались удаляющиеся вопли чернявого:
- Да я его сделаю, козла! Он, ссыкун, всю жизнь работать на аптеку будет! С ножом вылез! Тьфу!
И примирительный басок белобрысого:
- Да ладно, Колян! Он же прав - он у себя дома! Он нас не звал! Это Гоша, козел, натрендел: «Там все бухают! Там всегда шалман!»
Голоса удалялись. Я посмотрел на нож, все еще зажатый в руке, и с обреченностью осужденного на казнь подумал: «С тех пор, как началась вся эта заваруха с амулетом, мое существование превратилось в какой-то нескончаемый боевик! Как хорошо было раньше! Размеренная, спокойная жизнь! Работа, дом, телевизор… Жена, друзья, уют и порядок… Субботние поездки в гости, рыбалка на Клязьме, пикники на природе… Футбол, кино… Куда все ушло? Словно и не было ничего! Проклятый амулет!»
Вдруг то, что называется «внутренним голосом», сказало мне: «Все началось гораздо раньше! Не обманывай себя! Вспомни, как ты жил еще год назад? Тебя, как комнатное растение в горшке, поливали, удобряли, давали тебе свет… Все в мире подчинено закону равновесия! Если где-то что-то убыло, значит, где-то что-то прибыло! Сейчас ты расплачиваешься за растительное существование последних пяти лет! И Катя покинула тебя по той же причине!».
Невеселые мысли давили на меня, спать расхотелось, нервная дрожь унялась. Я спрятал нож на прежнее место, подмел мусор в прихожей, прислушался к звукам в подъезде - не захотели ли мои визитеры вернуться?
Все было тихо. Плюхнувшись в комнате на кровать и опять пожалев об отсутствии телевизора, я выудил из-под кровати чемодан с книгами, которые Катерина оставила, заявив, что они слишком обтрепанные. Я порылся там и неожиданно наткнулся на тонкую брошюру «Как выжить в этом мире?», написанную неким Юрьевым.
Следующие два часа я читал эту на удивление увлекательную книжку, содержащую массу советов на все случаи жизни - от рекомендаций, как укрыться от дождя в чистом поле, до наставлений, как себя вести в случае нападения насильника.
В одиннадцатом часу зазвонил телефон. Я снял трубку и буркнул:
- Да! - ожидая услышать Витьку или еще кого-нибудь из вчерашней гоп-компании.
Но я ошибся - в трубке секунду помолчали, а затем приятный женский голос осторожно произнес:
- Алло! Будьте добры Сергея!
- Он у телефона! - уже полюбезнее ответил я, заинтригованный.
- Ой, Сережа, здравствуйте! Это Зоя, дочь Максима Кузьмича! Сережа! Я понимаю, что уже поздно, но у нас тут… В общем, папа уехал в Германию, а полчаса назад в дверь стали ломиться какие-то типы! Я спрашиваю: «Кто там?», а они не отвечают! И опять стучат! Потом ушли, а сейчас опять пришли и снова стучат! Мне страшно, Сережа! Я не знаю, что мне делать, нашла у папы в кабинете на столе ваш телефон и позвонила… Может быть, милицию вызвать? Ой, опять стучат!
- Зоенька, не волнуйтесь! - я лихорадочно соображал, что посоветовать напуганной девушке. - Это какая-нибудь шпана, хулиганы малолетние! Если станут ломать дверь, вызывайте милицию! А так - ждите меня, я сейчас приеду!
