Сергей Алтынов - Снайпер контрольный не делает

– Аркадию плохо, – чуть помолчав, ответила она тем же бесцветным голосом. – У него был приступ. Уже второй за эту неделю. Его нельзя будить.

– А врача вы вызывали? – тут же нажал на нее я.

– Вам-то какое дело? – резко отозвалась Наташа.

Я лишь тяжко вздохнул. Все… Как хотелось верить, что Аркан и в самом деле лежит сейчас на своем диване!

– Извините, – сказал я Наталье и начал набирать шубинский номер.

Трубку у Гора сняли быстро, причем сам Анатолий.

– Толя! Это Алданов… – начал было я, но Гор резко перебил меня.

– Володька, извини, у меня сейчас деловые переговоры! – напористо, точно идя в атаку, заговорил Гор. – Завтра созвонимся, лады?

– Хорошо, – под его напором согласился я.

– Ну пока! – произнес он, и в трубке послышались короткие гудки.

Я некоторое время, ошарашенный, сидел на полу. Потом вновь набрал телефон Гора, но на сей раз голоса Анатолия я не услышал, только отрывистые гудки. Гор, как и подруга Роки, выключил телефон. Ночные переговоры были, видимо, неотложными и судьбоносными.

Все трое были дома. Если верить сестре Аркана, то все трое… Больше рассуждать на эту тему у меня не было сил. Я осторожно приоткрыл дверь и осмотрел балкон. Нет, никаких следов от пуль. Либо я успел… Либо ОН раздумал. Или никакого оптического прибора не было, мало ли зеленых фонариков мерцает? Бежать на соседний чердак? Если стрелок там и был, то он скорее всего уже далеко. Подняться в полный рост и еще пару минут помаячить в качестве живой мишени? Нет, это исключено, это даже не грабли…

Звонить фээсбэшнику? Но в меня ведь никто не выстрелил! Только пугнули…

Пугнули!

Может быть, именно эту задачу ОН и поставил?!

И если это не Аркан, не Роки и не Гор, значит, это кто-то третий. И этот третий уже дышит мне в затылок…

Нельзя сказать, что я сильно испугался, но входную дверь запер на три замка и железный засов, а кровать отодвинул подальше от окна. Явара, единственное оружие, ни разу не давшее «осечки», удобно расположилось под правой рукой. Несмотря на все сегодняшние события, спать хотелось дико. И не хотелось ни о чем думать.

Ведь наступал день третий.

День третий

С утра я вновь осмотрел стены балконного выступа. Ни-че-го. В окне соседнего чердака по-прежнему темно и пусто. Я опять прокрутил в памяти все события вчерашнего дня и особенно вечера. Какие могли быть переговоры у Гора, если он нигде не работает?! И тут раздался телефонный звонок. Сняв трубку, я услышал голос Анатолия. Гор оказался легок на помине.

– Ты чего вчера звонил? – спросил, поздоровавшись, Анатолий.

– Не помню, – по-дурацки ответил я.

– Тоже пьяный был? – почему-то обрадовался Гор.

– Так, слегка. Как твои переговоры?

– Да никак. Ну ладно, я сейчас отчаливаю, на днях созвонимся, лады?

– Лады, – согласился я и положил трубку.

Не прошло и двух минут, как раздался следующий звонок.

– Извини, я вчера был с тобой не очень-то вежлив, – начал разговор Роки.

– Ничего, я понимаю, – сказал я.

– Так что у тебя?

– Ты сам знаешь. – Я решил играть с Роки по правилам, установленным им самим. – Ищу новый сюжет для книги.

– Дурака ты валяешь, Володя, – неожиданно серьезным голосом произнес Роки.

– Извини, Роки, – столь же серьезно проговорил в ответ я. – Вчера я звонил… То было вчера и сегодня потеряло актуальность.

– Мне не нравится это, Факир, – продолжил тем же тоном Роки, и я почувствовал в его голосе недвусмысленную угрозу. – Оставил бы ты меня в покое. И ребят.

– Я никого не трогаю, Роки, – ответил я.

– Если хочешь, приходи сегодня на концерт, – неожиданно предложил Виктор.

И тут же назвал адрес одного из столичных рок-клубов. Выходит, Гор прав. Роки и в самом деле подсел на панк-рок. В клубе сегодня было выступление группы Луки Мукомолова.

– Там и поговорим, – подвел итог Роки.

– Хорошо, – согласился я.

Если Роки – ОН, ОХОТНИК, то ему нет никакого смысла приглашать меня в рок-клуб. Значит, он и в самом деле хочет что-то сказать… Додумать эту мысль я не успел, так как раздался третий звонок! Нет, это был не Аркан, это был мой полковник. Поздоровавшись, он тут же поинтересовался, как я провел ночь.

– Без происшествий и сновидений, – ответил я.

Говорить фээсбэшнику о вечернем происшествии мне не хотелось. Ведь выстрела не было. Мало ли, что там в темноте мигает… Но ведь нет, показаться такое не могло, галлюцинациями я не страдаю. Тем не менее я промолчал.

– Каковы твои дальнейшие действия? – осведомился полковник.

– Я только составляю план… Если что, позвоню сам.

Я вновь был не очень вежлив с фээсбэшником, но договор есть договор. План действий на текущий день у меня был составлен еще вчера. Я должен до конца понять ЕГО логику. Поэтому я просто обязан узнать все о жертвах… Где-то, когда-то они обязаны были пересечься. С НИМ, а может, и между собою.

Курящих женщин я не жалую. Тем не менее Ольга Поликарпова была мне симпатична. Мне всегда нравились чуть полноватые блондинки с карими глазами и точеными, правильными чертами лица.

– Вы милиционер? – спросила она, затягиваясь ментоловой сигаретой.

– Если честно, то нет, – улыбнулся я.

Обманывать эту женщину мне не хотелось.

– Я журналист. Веду собственное расследование. Вы имеете полное моральное право ничего мне не сообщать.

– А что мне вам сообщить? – улыбнулась Ольга.

Кажется, она ничего не имела против общения с прессой.

– Просто так в людей из снайперской винтовки не стреляют, согласитесь. – Я все ближе подтягивал врача Поликарпову к основной теме.

Мы беседовали на заднем внутреннем дворике подстанции «Скорой помощи».

– О Рогалевой мне сказать нечего, – выпустив тонкую струйку дыма, произнесла Поликарпова. – Она погибла. Что тут говорить?

О Рогалевой. Как холодно, с дежурной интонацией отзывается она о своей недавней напарнице-фельдшере.

– О мертвых или хорошо, или… Вы ведь не любили Люду Рогалеву, – не спросил, а утвердительно констатировал я.

Женщина лишь пожала круглыми плечиками, ничего при этом не ответив.

– Ну, недолюбливали, ведь так?

– Вы сами сказали – о мертвых плохо не говорят, – произнесла Оля, бросив недокуренную сигарету в урну.

Разговор явно становился ей неприятен.

– Не надо плохо. Скажите то, что есть… Точнее, что было, что знаете.

– Есть разные люди, – собравшись с мыслями, начала Ольга. – Хорошие, плохие… Иной человек с виду хороший, ничего не нарушает, характеристика – хоть в ангелы записывай… А внутри у него такая гниль. Знаете, есть воры, преступники. А есть эти, ну, которые на месте катастрофы или пожара таскают под шумок вещи погибших.

– Мародеры, – подсказал я.

– Вот именно. Они ведь хуже воров, уголовников, – проговорила врач Поликарпова.

– Насколько мне известно, вы отказались работать в паре с Рогалевой, – напомнил я Ольге, вновь подводя ее к главному вопросу.

– Да, – кивнула Ольга. – Однажды мы приехали по вызову к одинокому, очень пожилому человеку, искусствоведу. Он лежал в постели и не мог подняться. Квартира при этом у него была шикарная, много всего, как в музее. Мы вызвали специальную машину для госпитализации и остались в квартире ждать ее. Я вышла на кухню, чтобы налить воды, а когда вернулась, то увидела, что Людмила шарит по чужим полкам и что-то кладет в карман. Старик лежал в соседней комнате и ничего видеть не мог. Самое интересное, что, увидев меня, Людмила даже не смутилась.

– И что же вы?

– Честно говоря, потеряла дар речи. Потом… Ну, знаете, к сожалению, я мягкая, даже слишком. Стала объяснять, что таких вещей делать нельзя…

Ольга и сейчас засмущалась, ее карие глаза заблестели, а на щеках выступил румянец. Видно было, что она и в самом деле переживает, что вот такой оказалась ее напарница.

– Ну и что Рогалева? – ментовским голосом поторопил я Ольгу.

– Да ничего. Ерунда, говорит, Ольга Геннадьевна, стоит ли волну поднимать? Выражение лица такое у нее было: старику, дескать, уже мало что в этой жизни понадобится, родичей нет… Опять же ее словечко – «родичи». Дурацкое, правда?

– Правда, – согласился я.

– Ну вот и… После этого я попросила начальство прикрепить ко мне другого фельдшера.

– Ну, как другой фельдшер?

– Пока никак. Парень, только что окончивший медучилище… Знаете, самое интересное, что Люда совсем не считала себя воровкой. Она уверенным голосом сказала мне, что ей надо кормить семью, напомнив, что мужа у нее нет, дочке идти в первый класс и живет она у сестры, которая зарабатывает очень мало.

За ЭТО хотелось… Да, ударить! Как минимум ударить, сильно, до крови и синяков. Пусть даже молодую привлекательную женщину, мать-одиночку… Да, если застать в тот самый момент. Или услышать столь бесстыдную речь из ее уст. «Надо семью кормить!» Этой подлой фразочкой некоторые оправдают любую свою мерзость. Какие при этом у них вырастут дети? У той же Рогалевой? Воровка, сбытчица наркотиков? Так подумал я…