Владимир Колычев - Судья и палач
В состав управления банка входил один гад в малиновом пиджаке и с массивной золотой цепью на жирной шее. Ему напрямую подчинялись те бандиты, которые наехали на Виталия.
Нужно было составить тщательно продуманный план действий. Но на это требовалось время. А его у Виталия не было. Ему нужно было спешить. И он решил действовать наобум.
«Бизнесмен» в малиновом пиджаке был убит выстрелом в затылок на выходе из своего подъезда. В тот же день взлетела на воздух «Боевая Машина Вымогателей», на которой ездили оборзевшие братки. Роскошный «БМВ»-«семерка» стал для них братской могилой.
С тех пор Виталия больше никто не трогал. Он взял кредит в другом банке.
Наученный горьким опытом, он сделал соответствующие выводы и больше не допускал прежних ошибок.
Виталий сделал все необходимое, чтобы быстро и с наибольшей выгодой обернуть кредит. И ему повезло. Еще один оборот, и он рассчитался с долгами.
Дальше его бизнес шел в гору. Он пахал как вол. Работал с удовольствием — ибо по-прежнему ловил кайф от удачных коммерческих сделок. Но больше всего его волновал результат — он был нацелен на прибыль или, лучше, на сверхприбыль. Деньги сами стекались в его карман. Сначала одна оптовая база, затем другая, чуть позже собственный магазин, второй, третий…
Все было у него хорошо. Одно плохо. В девяносто четвертом, в день своего рождения, умер отец. Для Виталия это была большая потеря. Он похоронил его и с тех пор регулярно навещал его могилу. А в день его рождения и смерти был там обязательно.
Отец был похоронен не в Москве. На кладбище в деревне, откуда был родом. Такова была его предсмертная воля. И никто не посмел ее нарушить. Виталий ездил аж во Владимирскую область, в деревню Строево Сначала вместе с мамой. Потом вместе с женой.
А женой его стала Алла.
Он встретил ее в девяносто пятом году. Ей было двадцать шесть. И выглядела она потрясающе. Чувства из прошлого нахлынули на него с новой, еще большей силой. Оказывается, он никого в своей жизни не любил, только ее.
И она, казалось, тоже его любит. Они поженились. А потом как будто пелена спала с его глаз. Алла уже не казалась ему такой красивой, как раньше. И очарования в ней поубавилось. Обычная женщина, каких много. А потом у нее появились амбиции. Ей всегда и всего казалось мало. Она тратила деньги со страшной силой, ни в чем себе не отказывала. И все чаще показывала ему коготки. Ругалась по любому поводу. В общем, стала обычной стервой. И редко когда подпускала к себе. Секс с ней — это стало скорее исключением, чем правилом.
Правда, в последнее время она изменилась. Стала более покладистой, более домашней, все старалась ему угодить. Как будто поняла, что он может ее бросить.
А ведь он и в самом деле был близок к этому. И все из-за Любы…
Но нет, теперь они с Аллой не расстанутся. Они еще достаточно молоды, тридцатилетний порог не перешагнули. У них все еще наладится. Ведь Алла сейчас только и стремится к этому. И он пойдет ей навстречу.
Только сначала нужно избавиться от Любы. Он сделает это красиво. Отвезет ее в Турцию, в Анталию, на курорт. Ей там будет хорошо. Да и он отдохнет. А потом они расстанутся. Навсегда.
Да ему и нужно побыть где-нибудь за границей. Что-то менты стали вокруг него виться. Все о Мальцеве расспрашивают. Как будто в чем-то подозревают. Похоже, в разработку его взяли. Ничего хорошего в этом нет. Пусть разрабатывают других, а он уедет в Анталию. Разве он не имеет права на это?
— У меня для тебя подарок! — объявил он Любе.
— Спасибо, дорогой!
— За что спасибо? Ведь ты даже не знаешь, какой подарок я тебе приготовил…
— И все равно спасибо…
— Чудная ты у меня.
— Чудная. Но у тебя…
— Вот, держи! — Он протянул ей заграничный паспорт.
На нее оформлен. Для него это просто. Даже ее участия не понадобилось. Сюрприз должен был быть сюрпризом.
— Что это? — захлопала она глазами.
— Мы уезжаем в Анталию. Вот путевки…
— Вдвоем?
— Ну, конечно!
— Какое счастье! — Она чуть не задохнулась от восторга. — А когда?
— Завтра утром. Самолет в десять. Из Шереметьева-2. Тебя устраивает?
— Ой, это так неожиданно…
— Так тебя устраивает?
— Ну, конечно! Если бы ты знал, как я тебя люблю! Это он уже слышал сто раз.
— Я тебя тоже, — кивнул он. — Ну все, мне пора…
С Любой ему хорошо. Но пора и честь знать. Дома Алла его ждет.
Жена уже знает, что он изменяет ей. И скандал недавно закатила. Ничего, скоро у нее не будет поводов обвинять его в прелюбодеянии. Когда не будет Любы.
— Завтра в семь я за тобой заеду. Будь в готовности. Для выезда у него готово все.
* * *Степан уже распустил своих оперов и сам собирался домой, когда на пульт дежурного поступило сообщение о взрыве в доме на улице Луначарского. Этой ночью по заявлениям дежурил Рома Лозовой. С ним они и выехали на место происшествия.
Ехали на его машине. На «восьмерке», которую он на время конфисковал у сестры. Для Любы машина роскошь, а для него средство передвижения.
Возле подъезда толпа. Значит, случилось что-то серьезное.
Так и есть. Труп. Лежит мужик возле почтовых ящиков. Вроде бы все в порядке, только одной детали не хватает. И весьма существенной. Головы.
— Эка его! — пробормотал Рома. Он хоть и самый молодой в его команде, но к трупам привычный.
— Ну вот, за хлебушком сходил….
И экспертов не надо, чтобы понять суть произошедшего. Мужик ящик почтовый открывал, а вместо интересного журнала оттуда джинн, и огненный. Трах-бах, и нет головы!
Взрыв остронаправленный. Как в тех случаях с машинами. Возможно, действовал все тот же профессионал. И, конечно, никто ничего не видел.
Убитый не бедствовал. Костюм, золотой перстень-печатка на пальце. Бизнесмен какой-нибудь. Надо будет пробить его связи, найти связующее звено, на которое замыкался покойный Мальцев и он сам, майор Круча. Авось что высветится. И тогда заказчик будет определен. Но это будет завтра. Сейчас нужно заняться непосредственно убийцей.
Подавляющее большинство преступлений раскрываются по горячим следам. Но это, похоже, не тот случай. Тут работал профессиональный киллер. И наверняка следов после себя не оставил. Хотя всякое может быть…
Степан выставил вокруг трупа охрану. А сам с Ромой включился в работу. Опрос жильцов дело сложное, но для него привычное.
Убийца устанавливал взрывное устройство в почтовый ящик. На это ушло время. Возможно, кто-нибудь что-нибудь видел. Хоть какая-то, но зацепка.
Личность убитого установили быстро. Кто-то из жильцов узнал, жену позвали. Реву было, хоть громкость в ушах убавляй. Горе у человека. Этой симпатичной блондиночке с золотыми сережками в ушах мужа уже не вернуть. Но, может, ей станет легче, если убийцу найдут. Вряд ли, конечно. Но найти его надо.
— Здравствуйте, милиция… В подъезде вашего дома произошло убийство…
И так далее и тому подобное, в одном ритме и на один манер.
— Ничего подозрительного не заметили? Первый, второй, третий этаж. И никто ничего не заметил. Зато на четвертом этаже кое-что прояснилось.
— Я не знаю, — пожала плечами задавленная бытом женщина лет тридцати пяти. — Но, может, сын что-нибудь видел. Он у меня то и дело на улицу бегает. Весна, все расцветает…
Лирика Степана сейчас интересовала меньше всего. Зато заинтересовал пацан лет четырнадцати. Типичный оболтус с нахальными глазами.
Оказалось, он и в самом деле кое-что видел.
— Я из лифта вышел, по ступенькам стал спускаться. А тут мужик какой-то. Он от почтовых ящиков как раз отходил…
— Может, почтальон?
— Ну что я, совсем тупой! У почтальона сумка, а у этого ничего. Да и прикинут на штуку баксов, не меньше…
— Не понял…
— Ну, костюмчик на нем такой клевый, часы на руке золотые. И вообще весь из себя…
— В лицо запомнил?
— Да нет… Я его сбоку видел, а потом со спины. Какое тут запомнишь…
— Он вышел из подъезда, а дальше что?
— Ну что, вышел из подъезда. И я вслед за ним. Я по своим делам, он по своим. Сел в машину и будь здоров…
— Та-ак, какая машина?
— Джип. «Гранд Чероки». Клевая такая тачка…
— Откуда знаешь, что это «Гранд Чероки»?
— Да что я, на грядке найденный! — гордо задрал голову пацан. — На такой тачке у Димки Синицына братан раскатывает…
Какой-то там Димка Синицын Степана абсолютно не волновал.
— Номер случайно не запомнил?
— Да нужно мне это… Хотя две цифры точно запомнил. Ноль и два.
— А роста он какого?
— Да примерно как вы будете. Только в плечах поуже…
Мужчина его роста в дорогом костюме с золотыми часами на руке, джип «Чероки», две цифры на номере. Это уже что-то. Хотя так мало. Но все же какая-то зацепка. И то, если этот мужчина не кто-то случайный, а тот самый киллер-подрывник.
