Владимир Гриньков - За пригоршню баксов
Марецкий… Бледен… Трое… Растерянны…
– Лежать!
Ствол пистолета – в лоб ближайшему… Один пятится к двери… На мушку…
– Лежать!
Не лягут… Не верят… Пол… Деревянный… Без рикошета… Можно стрелять… Под ноги… Этаж первый… Можно…
– Лежать!
Выстрел… Упали… Одновременно…
– Вызывайте милицию! Живо!
По стеночке… К Марецкому…
– Лежать! Поубиваю!
За ворот рубахи… Не до сантиментов… За мной… Бледный он очень… У входа могут быть сообщники…
– Где у вас запасной выход?
Дверь ногой… Оказывается, была закрыта… Коридор… Что здесь?.. Комната… Женщина…
– Здесь выход?
– Да.
Напугана… Пистолет в моей руке… Пистолет не прятать… Дверь… Двор… Проходной… К своей машине нельзя… Она у входа… Там могут быть сообщники… Машина… Дверца… Марецкого в салон… Водитель испуган…
– Все нормально, мужик! Вперед! Ты на пистолет не смотри, у меня на него разрешение.
И уже Марецкому:
– Нормально! Все хорошо!
Волосы у Марецкого мокрые. Не достригли его. Вид диковатый, конечно. В другом месте теперь марафет наведет.
– Вам теперь нельзя здесь появляться, – сказал Китайгородцев. – Забудьте про этот салон навсегда.
Могут ведь мстить, попадет под горячую руку.
* * *Степан, несмотря на ранний час, был уже сильно поддатым. Его Костюков распознал сразу – по словесному описанию, данному ему Китайгородцевым, хотя рядом сидели еще три пьяных мужика.
– Ты Степан? – на всякий случай уточнил Костюков.
– Ну, допустим, я, – не очень уверенно подтвердил тот.
Чтобы мысли собеседника потекли в правильном направлении, Костюков показал ему свое удостоверение. «Ксива» была самой обычной. Из нее следовало, что Костюков является сотрудником частного охранного предприятия «Барбакан». Но на фотографии он красовался в милицейской форме. Фото сохранилось с тех давних уже пор, когда он служил в органах. Ход запрещенный, но действовало обычно безотказно.
– Поговорим? – предложил Костюков тоном человека, никогда в своей жизни не знавшего отказа.
Пошел по тропинке, уводя Степана прочь от его собутыльников. Степан послушно шел следом, вздыхая от посетившего его расстройства чувств.
Шли мимо размытых дождями могильных холмиков, мимо косо стоящих крестов, к машине, припаркованной у покосившегося забора.
– Садись!
– З-зачем? – испугался Степан.
Машина большая и роскошная. Он в таких и не сидел никогда.
– Садись!
Сел. Руки держит на коленях. Голову вжал в плечи. И спиртным от него разит за версту. Эх, матушка Россия!
– Сейчас расскажешь мне о людях, которые приезжали сюда в прошлом месяце. Те, которые про графа расспрашивали. Это ведь ты с ними разговаривал?
– Нет! То есть да!
– Послушай, – сказал Костюков. – Меня бояться не надо. Если ты обо всем толково расскажешь, я тебе еще и литр водки поставлю. А если будешь бекать-мекать, вот тогда уж точно держись. Понял?
– Понял, – с готовностью кивнул Степан.
– Когда они приезжали?
– В прошлом месяце, вы же сами сказали.
– Число помнишь?
– Нет.
– А день недели?
– Не помню. Ну, в общем, после выходных.
– В понедельник?
– Не-а.
– Вторник?
– Может, вторник. А может, и среда.
– Среда – это разве после выходных?
– А у нас так: как пить кончили, на работу вышли, так, считай, выходные закончились.
– И что – бывает, что в среду только выходные заканчиваются?
– Ага.
– Хорошо живете, – признал Костюков. – Широко. Даже завидно. Ну хоть начало месяца? Или конец?
– В конце это было. Не так давно, в общем.
– Дверцу открой, – попросил Костюков. – А то уже дышать нечем… Значит, приехали они…
– Ага, приехали.
– Сколько их было?
– Двое.
– Мужчины? Женщины?
– Мужики.
– Машина какая у них?
– Хорошая.
– Понимаю, что не «Запорожец». Марку можешь назвать? «Мерседес»? «Тойота»? Или еще какая другая?
– Я не знаю. Но не наша.
– Не отечественная?
– Нет. Большая такая. Красивая.
– Цвет какой?
– Черный.
– Номер запомнил?
– Далеко она стояла. Не рассмотрел.
– Ладно. Они сами к тебе подошли?
– Ну! Я как раз землю там копал…
– На кладбище?
– На кладбище. Памятники эти уже привезли, а ставить их нельзя, выравнивать все надо, потом там еще кустарник… Ну, они подошли, сначала памятники смотрели, а я работал, мое дело какое… Потом ко мне подошли. Ты местный? – спрашивают. Ну, местный, допустим. Откуда же мне еще взяться. У меня вон и родители тут похоронены. И дед с бабкой. И брательник мой. Я им и сказал: ясное дело, местный. А это, говорят, графьев Тишковых могилы? А хрен их знает. Это я им ответил. Может, и не их это могилы вовсе. Мне что? Сказали тут памятники поставить, я и ставлю.
– А раньше другие были памятники, что ли?
– Раньше совсем их не было.
– Но могилы-то были?
– Были.
– Графские?
– Говорю же – хрен их знает. Старые там могилы. Почти что ровное место. Никаких тебе крестов.
– А откуда знаешь, что именно там надо было памятники ставить?
– Во! – оживился Степан. – И те двое о том же спрашивали. А я им: ну откуда же мне знать? Мне сказали: тут ставить. Я и ставлю, мое дело маленькое.
– А кто сказал-то?
– Барин, ясное дело.
– Какой барин?
– Ну вот, приезжает тут один – Игорь Александрович.
– Марецкий?
– Марецкий, да. Он меня нанял, велел памятники ставить. Они тяжелые, попробуй-ка их поворочать. Сам не сподобился…
– Давай про тех двоих, – перебил Костюков. – Что еще они тебе говорили?
– Шибко они этими могилами интересовались, где графья похоронены. Что, мол, да как.
– Точнее!
– Ась?
– Чем интересовались?
– Говорю же – могилками. Кто тут похоронен, когда. Я им как на духу сказал, что ничего не знаю. Могилкам, может быть, уже сто лет. Или больше. Откуда же мне знать, кто там похоронен? Они тогда с другого боку зашли. Кто, мол, помнит? Может, старики? Я им: пойдите, поспрашивайте.
– Ну и как? Ходили они?
– Ходили. Мне потом наши рассказывали. Очень они о тех могилках любопытствовали. А им все равно никто ничего не сказал. Нет, про то, что баре тут были Тишковы – это да, про это помнят. Имение их вон там, за лесочком было. И хоронили где-то тут, ясное дело. Где же их еще хоронить? В чистом поле? А уж эти могилы или другие какие – кто ж знает, если это было сто лет назад? В общем, уехали они и навряд ли что узнали.
– Сколько раз они приезжали?
– Я один раз видел. А там кто знает.
– Кроме могил, еще что-нибудь их интересовало?
– Спрашивали, появлялся ли кто-нибудь до них тут, не любопытствовали.
– О чем?
– О Тишковых.
– Ну и как?
– Да вроде не было. Буржуев-то еще когда прогнали? Нас еще и не было тогда. Правильно? Так кому они нужны, эти Тишковы? Вот родственник приехал, Игорь Александрович – ему есть резон колотиться. Он наследник. Глядишь, все к старому повернется, ему эти земли отдадут. А другим зачем графья Тишковы?
– Понятно, – прервал тираду Костюков. – Еще что-нибудь интересное расскажешь?
– Не-а.
– Тогда до свидания.
– Так это… – заволновался Степан. – Я насчет литры обещанной.
– У тебя дети есть?
– Есть, – сказал Степан. – Четверо.
Костюков открыл багажник машины, который служил ему филиалом домашнего бара и сильно облегчал процесс общения с противоположным полом, достал запаянную в пластик огромную коробку конфет.
– На, – сказал он. – Детям своим отдашь. А пить бросай, мужик. А то у нас уже не страна, а один большой вытрезвитель. Все, до свидания.
Нетрезвый Степан выбрался из салона.
– И не вздумай конфеты на самогон обменять! – крикнул ему вслед Костюков. – В следующий раз, когда приеду, у детей твоих спрошу! Если они конфет этих не увидят, я тебе башку откручу! Ты понял?
– Понял, – обреченно кивнул Степан. – Что же тут непонятного?
* * *Сено скошено, но не собрано в стога. Рядом – развалины тишковского имения. Где-то здесь Китайгородцев, судя по всему, и видел косаря. Нашел его Костюков довольно быстро. Заехал в ближайшее село, спросил у местных, кто косил траву во-о-он в той стороне, и ему сразу же указали нужный дом.
Хозяину дома было немногим за сорок, звали его Сергей Сергеичем, во двор он гостя не пустил, вышел к Костюкову за ворота. Костюков продемонстрировал ему свое удостоверение.
– Ага! – сказал Сергей Сергеич. – Все понятно!
Но в дом так и не пригласил.
– Мы тут разбираемся с одной историей, – туманно сообщил Костюков. – Дело важное. Нужна помощь.
И опять его собеседник повторил:
– Ага, все понятно.
– Вы про развалины барского дома знаете, наверное. Там в последнее время люди разные крутятся. Приходилось, наверное, видеть?
