Максим Шахов - Пуля в подарок
– Сколько ты стоишь, ОМОН? – насмешливо спросил полевой.
Тарасов сплюнул тягучую розовую слюну и решил молчать.
– Вот твой телефон, позвони, только быстро. – На землю упал прибор спецсвязи. – Скажи, что попал в плен.
Не веря своим глазам, Артем осторожно взял бывший когда-то серебристым «самсунг», зажег дисплей, набрал код, пробежал пальцами по клавишам. «Контужен. Попал в плен в квадрате 35–10. Подозреваю подставу. Блокирую связь…»
– Дай-ка гляну, что ты написал! – протянулась к Тарасову требовательная рука Хамида.
Тарасов быстро нажал зеленую клавишу и, выждав долю секунды, отшвырнул телефон в сторону, на камни, – только осколки брызнули.
– А-ах! – взвыл от ярости Умар и с размаху ударил ботинком в лицо Артема. – Хамид, обратно в яму его!
«Будет, по крайней мере, время подумать и подготовиться соответственно, – мелькнула у Артема мысль. – Только бы ноги-руки не переломать…»
Его подхватили под руки, с размаху ударили грудью о край колодца и, точно куль с мукой, свалили в лаз.
Глава третья
Боевой медальон
«Газик» подбрасывало на ухабах. Земля, разъезженная гусеницами тяжелой техники немало лет тому назад, никак не могла разгладить свои морщины.
Артема везли прочь из аула, чтобы обменять или продать, – только это Тарасов понял из коротких реплик, которыми обменивались боевики. Умар бесился: требование передать узника третьей стороне исходило от человека, которому полевой командир не смел отказать.
– Даже не допросил я тебя, – скрывая за показным добродушием бешеную злобу, сказал Умар. – Повезло тебе!
– Еще свидимся, – едва шевеля разбитыми запекшимися губами, отозвался Тарасов.
Ему связали руки веревкой над пахом, завязали глаза – тряпка пахла овечьим пометом, – и, толкая в спину, вывели во двор. В уши ударил знакомый звук: разогревался мотор «газика»-«козелка».
Умар давал напутствие бойцам: судя по голосам, кроме водителя в машине собирались ехать двое.
Артем нащупал ногой ступеньку. Его подтолкнули в бок автоматным прикладом. Шлепнула дверца с другой стороны. Водитель прокашлялся и закурил: сигаретный дым резанул по глазам.
– Эй, ОМОН! – окликнул голос Умара. – Не думай, что живым от нас выйдешь! Не я, так другой с тебя живьем кожу сдерет…
«Увидимся, Умар, – думал Тарасов, стиснутый с двух сторон крепкими плечами боевиков. – Зря ты меня по лицу ударил…»
– Скоро живые будут завидовать мертвым! Так своим в Ханкале и передай! – пролаял напоследок полевой.
«Газик» вырулил на дорогу и запрыгал по ухабам. Боевики негромко переговаривались по-чеченски.
Машина пошла быстрее, хотя колдобин под колесами меньше не стало. Гула встречных автомобилей было не слышно. Они на богом забытой грунтовке.
– Закурить дайте, пацаны, – проговорил Артем хрипло.
Последовал толчок прикладом. Сидящий справа поцокал языком, закурил и пустил густую струю дыма в самый нос Тарасову. От толчков повязка чуть съехала, и Артем увидел волосатую руку чича на прикладе «АКМ», камуфляжную штанину и прерывистые лучи солнца с танцующими пылинками. Повернул голову и уставился в заднее окошко сидящий справа чич…
Пора!..
Тарасов наклонился всем корпусом вправо и, выпростав локоть, нанес сидящему слева боевику сокрушительный удар снизу вверх под челюсть. Чич справа получил болезненный удар ребром стопы в коленную чашечку. Теперь все решали доли секунды.
Водитель резко затормозил. Артем привстал, толкнувшись головой в брезентовый верх, и яростно заработал локтями, круша челюсти конвойных. Вонючая повязка слетела с головы. Приклад автомата слепо ткнулся в поясницу Тарасова. Яростно-удивленные лица чичей, которым вдруг стали мешать автоматы…
«Бой в ограниченном пространстве» – так назывался курс, который когда-то проходил капитан Тарасов. Здесь нет правил, и принципы восточных боевых единоборств здесь не действуют – работает время, расслаиваясь на тысячи миллисекунд… Артем прошел обучение и сдал экзамен на «отлично».
Ударив сидящего справа боевика сцепленными кистями в висок, Тарасов вырубил второго чича мощным ударом колена.
Водитель выпрыгнул из кабины, вырвал пистолет из кобуры. Его выпученные глаза метались влево-вправо: он боялся зацепить своих.
Заученным движением Тарасов вырвал правую руку из веревочного узла, сильно ободрав запястье, и подхватил автомат сползшего с сиденья боевика. Распахнулась дверца, и второй боевик, матерясь по-русски, вывалился на дорогу.
Водитель выстрелил дважды. Пули прошили лобовое стекло.
Чеченский автомат был даже не снят с предохранителя. Артем встал на колено и длинной очередью уложил боевика-конвойного. Оставался водитель.
Артем выпрыгнул из салона. Над головой просвистели пистолетные пули. Водитель, петляя, уходил в сторону «зеленки». Достать его одной пулей было для Тарасова несложно: сковырнулся чич, далеко отбросив руку с зажатым в ней вороненым ТТ.
Чувствуя боль в травмированной руке, Артем обошел «газик», вгляделся в дорогу. Пусто и пыльно на грунтовке. Убедившись в том, что два боевика мертвы, а третий очухается нескоро, Тарасов обшарил карманы живого чича, извлек мобильник и набрал номер:
– «Центр», я «Лимита»! – сказал он в трубку. – Вступил в огневой контакт в неизвестном месте – думаю, где-то недалеко от Шатоя. У противника два «двухсотых», один задержанный. Дайте мои координаты по спутнику. Жду. Прием…
Оставшийся в салоне бесчувственный чич простонал что-то и заелозил подошвами по коврику.
– Живи покамест, – вываливая боевика на дорогу и натуго связывая тому руки за спиной, буркнул Артем. – Лично к тебе у меня претензий нет…
Странно это было – после тарасовского звонка на место прибыла не армия, а ФСБ: Тарасов определил профессиональную принадлежность прибывших с первого взгляда.
Бойцы суетливо принялись уничтожать следы боя: втащили трупы в фургон, отогнали трофейный «газик». Один из фээсбэшников, ни слова не говоря, вежливо принял у Артема «калашников» и заторопился к своему микроавтобусу.
Подъехал джип. Следователь ФСБ – молодой человек, старательно пытающийся подражать бывалым спецназовцам, выбрался из машины, застегнул под горло камуфляж и подошел к Артему.
– Вы капитан Тарасов?
– Ну? – отозвался Артем.
– Проедемте со мной.
Услышав странное слово «проедемте», Тарасов пожал плечами и сел в джип. Кроме водителя, здесь сидел еще один сотрудник с «Каштаном» на коленях.
Укатили фээсбэшники, прихватив с собой чеченский «газик». Джип тронулся по грунтовке.
– Ничего спросить не хочешь? – поинтересовался Артем.
– Приедем на место – там и поговорим, – загадочно ответил следователь.
Порченный потом боевой медальон был горячий – его нагрело солнце, бьющее сквозь листву деревьев. Странно было ощущать тепло металла на холодном теле.
Артем склонился над трупом, открыл застежку и сжал медальон в кулаке.
Труп был свежий. По белой, измазанной мазутом щеке полз муравей.
Артем подковырнул ногтем крышку медальона: пусто. Вряд ли тот, кто его убил, стал бы возиться с медальоном. Значит, сам выбросил бумажку с номером – опознавательный знак, понятный штабным. Выбросил, несмотря на строжайший запрет вскрывать медальон. Ну да: на поверке постоял, командир наличие проверил, а открывать не стал. Выходит, на неуставное дело шел боец…
Тарасов машинально нащупал собственный «медальон смерти» – фу, на месте, слава богу.
Автомата возле тела, естественно, не было – неизвестные убийцы унесли оружие с собой. Камуфляж без знаков различия. Судя по возрасту, прапор или сверхсрочник. Рязанское лицо с носом-картофелиной. И черная дыра в правом виске.
Ни следов боя, ни рассыпанных гильз – только трава вокруг притоптана, да по краям лужи протекторы армейского «газика» оставили рубчатые следы.
– Ну что там, капитан? – окликнул следователь. – Что скажете?
Тарасов пожал плечами:
– Тебе реально знать нужно, что здесь было? Или спишешь бойца, как водится, – задним числом?
Поморщившись – видно, от Тарасова пахло не фиалками, – следователь проговорил:
– Показухи от меня никто не требует – это вам не первая война… Так что здесь было, по-вашему, капитан?
Артем бросил в угол рта сигарету:
– Деньги хотел боец срубить, а вместо этого его самого «чехи» срубили. Думал, что хитрый, а оказалось – просто жадный… Вот и весь сказ.
Следователь что-то черкнул в блокноте и задумчиво оттопырил губу. От небрежно шнурованных ботинок до кепи с кокардой он был похож на бойца-федерала с открытки. Только вот лицо у следователя было равнодушно-служебное – это никаким камуфляжем не прикроешь. Второй сотрудник, закинув «Каштан» за спину, курил в сторонке.
– Я думаю, это ваших рук дело, – с сомнением сказал следователь.
– Ты охренел, что ли?! – опешил Тарасов. – Это ты меня, выходит, на «место преступления» притащил?! Ты бы лучше выяснял, как «чехам» нас в клещи взять удалось! И Умар грозился показать федералам кузькину мать! Вот об этом подумай!
