Забудь меня

Полина

— Где ты? — голос подруги переходит на визг. — Дубцов какую-то телку с собой притащил! Свинья. Я не хочу заходить одна, как неудачница!

— Уже иду! — переступаю с ноги на ногу, пытаясь не попасть шпилькой в выбоину на тротуаре.

— В смысле ты идешь? — удивленно. — По улице? Пешком?

— Я… Типа того… — брякаю, чтобы соскочить с этого вопроса.

Мои глаза блуждают по противоположной стороне проезжей части и по улице вокруг. Перебирают силуэты и лица, в надежде увидеть среди них знакомую рослую фигуру, и мое предвкушение такое волнующее, что изнутри меня колотит.

— Ты что, не на такси? Что происходит? — пытает меня Милана.

— Я, в общем, буду не одна, — сознаюсь и жду взрыва.

— А с кем? — удивленно.

— С Антоном.

— С тем… с тем Антоном? Из спортзала?!

— Да, с ним…

В трубке повисает изумленная тишина.

Ежусь в тонком платье, поверх которого у меня не менее тонкая кожаная куртка.

Я никак не ожидала, что вечер будет таким холодным. На улице май, и два дня до этого стояла настоящая жара.

Я не надела чулки.

На моих ногах потрясный загар. Прохожие пялятся. Я натуральная блондинка и лицо у меня “кукольное”. Обычно на меня, так или иначе, пялятся.

Не думала, что мне придется ждать на улице так долго. Уже почти двадцать минут. Двадцать минут я жду парня, сгорая от позорного желания его увидеть, вместо того, чтобы злиться на него за то, что он опаздывает.

— Ты… Вы… ты что, встречаешься с этим Антоном? — изумляется Мила. — Каким-то тренером?!

— Да…

— Абрамова, ты больная… ты не рассказывала! Какая ты подруга после этого?! Знаешь что, спасибо за поддержку. Когда меня бросил этот козел, ты решила притащиться на тусовку с каким-то непонятным типом, которого я даже никогда вживую не видела! СПАСИБО!

— Я не планировала! — вру, теребя бахрому на своей сумке. — Просто хотела вас познакомить…

— Огромная честь, — язвит она. — Я познакомлюсь с фитнес-инструктором. Жаль, не надела свое лучшее платье.

— Он больше там не работает, — говорю, решая впредь ничего не объяснять.

Оправдываюсь, и мне вдруг становится не по себе. Я бы почувствовала себя раз в десять отстойнее, если бы он узнал, что я оправдываюсь из-за его работы. Не проверяла, но уверена, он бы этого не оценил. Совсем нет.

— Ты спуталась с работягой, это уже фурор, — продолжает Мила. — Честно говоря, я просто в шоке. И ничего мне не сказала. Он в курсе, кто твой отец?

— Нет, не в курсе, — бормочу. — Я… буду через пять минут…

— У него что, машина сломалась? — усмехается.

У него нет машины.

Я не собираюсь говорить с ней об этом.

Сама была удивлена, когда об этом узнала! А он увидел мое замешательство и с наигранной иронией спросил: «Это проблема?».

Больше ничего не спрашивала. Ни о его работе. Ни о том, где он живет. Наверное, где-то в многоэтажках. В спальном районе.

— Плохо тебя слышу, — опять вру. — Машины шумят.

— Ты больная! — орет Мила в трубку.

Нажимаю отбой и тискаю телефон в ладони.

Мне кажется, что за время этого разговора я вспотела, но так замерзла, что это вряд ли.

Даже если бы попыталась, не смогла бы почувствовать себя перед ней виноватой. Со своим бывшим Стасом Дубцовым она рассталась три недели назад, и они уже сто раз пересекались в компании за это время. Она таскала меня за собой по всем этим тусовкам, даже не спрашивая, хочу ли я идти, а сегодня… я решила сделать что-то для себя.

И поэтому мое волнение еще более позорное, чем выкручивающее изнутри предвкушение от встречи с парнем.

Ничего не сказала не только Миле.

Вообще, никому не сказала о том, что у меня… есть парень.

Антон Матвеев.

Мы встречаемся уже две недели. А познакомились месяц назад в спортзале, где он подрабатывал инструктором.

В нашей компании никто не работает. По крайней мере, в качестве подработки. Многие крутятся в семейных бизнесах, или метят на места в столице. На такие, что дают перспективы в карьере и доходах лет на тридцать вперед.

Антон другой. Он учится и работает. У него нет машины, и я вряд ли найду в его джинсах трусы мало-мальски приличного бренда.

От мыслей о его трусах у меня сладко ноет живот.

Мне осенью исполнится двадцать, и я девственница. Он старше на два года. И знает о том, что у меня еще «не было». Антон не спросил «почему», как сделал бы любой из знакомых мне парней, и это кольнуло мое сердце диким удовлетворением. То, что он не задает идиотских вопросов. Я бы даже под пытками не рассказала, что у меня слишком строгий отец, который до моего восемнадцатилетия заставлял возвращаться домой в одиннадцать вечера.